Esthétisme bulle isolement… Et grand-maman.

J’ai toujours quelques difficultés à expliquer mes idées clairement. J’ai toujours tendance à mettre en mots mon cœur plutôt que ma tête. Ne m’en voulez pas trop.

Karkwa,, des sons crachés pour moi comme pour d’autre, au présent. Un autre monde. Une espèce de rage de douceur tactile. Un air lourd et mousseux à l’oreille, tout à fait enveloppant. Une histoire esthétique en lumière. Recherché, Inspiré, Recraché.
Seulement, il y problème. Déjà à la deuxième note, je rentre dans une bulle, pas énorme, mais très opaque. Ja s’inquiet, je suis désolée pour elle, je n’ai même pas le partage de m’excuser, de lui dire d’abandonner parce que moi-même je ne m’atteins plus.

Je m’excuse, j’ai toujours quelques difficultés à expliquer mes idées clairement. De plus, je n’en ressens pas l’utilité.

Le lendemain, j’ai du travail. Par curiosité, j’ouvre Le Livre. Zut. Je m’isole indolemment de la société. Je suis en retard dans tous mes cours. Je rends visite à mes deux grand-mère.
Vous adoreriez ma grand-mère paternelle. Ses histoires sont lucides et passionnantes et elle ricane comme une gamine en nous avouant qu’elle grignote du chocolat en cachette dans sa chambre.

Vous seriez mal à l’aise avec ma grand-mère maternelle. Elle vit dans le genre de foyer où l’on entasse les vieux périmés. C’est ça ou de l’acide sulfurique au visage. Vu des fenêtres? Le cimetière. Et c’est le genre de truc qui me fait rire. Excusez moi.
Vous seriez mal à l’aise parce qu’elle ne parle pas. Bien pire encore, elle essaie. De toutes ses forces elle se concentre, mais les mots ne forme pas les phrases auxquelles elle pense.
Je crois être la seule qui peut communiquer avec elle. Mes parents n’écoute que les mots, les infirmières que les docteurs.
Hier elle m’a dit qu’elle allait mourir, comme pour que je me fasse à l’idée. Son ex-voisin de chambre est mort et ça lui importe peu. Au moins elle ne l’entant plus râler. Ils l’ont changé de chambre pour qu’elle soit mieux, elle s’en moque, ce n’est pas parce qu’elle ne voit plus le cimetière qu’elle ne sait plus qu’il est là. Et c’est le genre de truc qui la fait rire.
Je t’aime grand-maman.



CY : Ce spectacle, ce livre... Ma bulle c'est toi. C'est tout. (rajouté le 26 décembre 2007)